149
ничем не истребимая. Даже если дом не стоит в низине. Его мож-
но сутками протапливать, закрыть все окна, заткнуть все щели, а
она все равно будет чувствоваться. Просыпаешься там каким-то
уставшим, а кости время от времени ноют, как у разбитого рев-
матизмом старца. Любители спиритизма говорят, что это плохая
энергетика, а по мне так просто строители где-то напахали. Вот и
живется в таком доме не больно-то хорошо. Особенно если еще и
место подкачало.
— Ты это к чему? — не понял Соммерс.
— Помнишь, я тебе говорил об одной идейке?
— Было дело. Кстати, в чем она заключается?
— В этом самом. Не нравится мне твой новый дом, — сказал Сти-
вен. — Странные возникают ощущения, когда там находишься.
Так вроде ничего, а есть что-то типа того, о чем я только что упо-
мянул. Прежде мне это место показалось куда более приятным.
Иначе стал бы я тебе его подсовывать. Хотя, по правде говоря, я
вообще мало что помню. Может быть, в этом дело. Но пробыл я у
тебя всего две ночи, и мне не больно-то понравилось. Место мрач-
ное, хозяйка с приветом. А внутри вроде просторно, уютно, мебель
старинная, и, в целом, вполне себе ничего, но переночуешь там, и
ощущение, будто весь день на тренировке как белка в колесе но-
сился.
— Постой, а ты, получается, еще тогда подыскивал гнездышко для
себя и Мелиссы? — осенило вдруг Алана.
— Хи-хи. Ну, типа, — чуть порозовел Стив. — Но сейчас не об
этом.
Он вновь посерьезнел. Оглядывая густой кустарник у забора, где,
как ему показалось, промелькнула какая-то, не иначе соседская,
живность, здоровяк продолжил:
— Может, конечно, и погода виновата, но по мне так этот дом
здорово давит на психику. И это даже с моей-то слабой восприим-
чивостью ко всяким эмоциональным штучкам. Ну, кроме как по-
ржать и чувства к Мелиссе. И теперь я тебе заявляю, что я бы там
жить не стал. Вот честно говорю. И сам не понимаю, почему он
поначалу предстал совсем другим. Покажись мне нечто подобное в
те испытательные три ночи, то не то что хозяйка мне — я бы ей
отказал в своей персоне даже за дополнительную плату.
Давит на психику. Это Алану было слишком хорошо знакомо. С
нервами у него действительно творилось что-то неладное, и было
бы очень неплохо, если бы удалось установить, что вообще проис-
ходит. Однако он все никак не мог взять в толк, куда клонит Сти-
вен.
— Ты храпел, как верблюд. Или как буйвол. Короче, аж стекла
